1. Lumière

8 Octobre 2007. Sûrement l’après-midi.

Lumière.

Putain, putain, putain. Je suis vivant. Première nouvelle que m’apprend mon cerveau. Directement enchaînée d’une autre beaucoup moins réjouissante : avoir un tuyau en plastique enfoncé profondément dans la gorge est extrêmement désagréable.

J’essaie d’hurler, de gémir, de geindre. Echecs complets. Dieu que ça fait mal, il me faut enlever ce machin, vite. Bon sang, pourquoi mes mains ne me répondent-elles donc pas ?

Je devine des sangles qui me cisaillent les poignets. Les infirmiers connaissent ce genre de réaction – impossible de décoller mes mains de l’armature du lit. Rien à faire, elles sont solidement attachées. Mais qu’on m’ôte ce fichu tuyau !

Je me résous à pointer mon index avec insistance vers ce satané tube de plastique, avec l’espoir d’attirer l’attention d’une blouse blanche sur ma souffrance.

D’ailleurs… Parcouru d’un doute, je tourne la tête à la recherche d’un signe de vie. Initiative immédiatement sanctionnée par une douleur insoutenable qui m’irradie la boîte crânienne. Quel crétin je fais – le Neurochirurgien m’avait pourtant prévenu.

Je calme mes sens. Non, mon crâne ne devrait pas se désolidariser de mon tronc pour rouler jusqu’aux pieds d’un médecin interne médusé. Ces torticolis sont certes affreux, mais bénins. Je maudis mentalement mes muscles cervicaux de se contracter autant, signalant ainsi leur existence que j’avais royalement ignoré pendant mes vingt premières années sur terre.

Quelque chose se tourne vers moi. Un visage. Une voix féminine perce mes tympans. Je ne comprends rien à ce qu’elle dit, je ne distingue qu’à peine ses lèvres bouger à travers le brouillard devant mes yeux.

Je sens qu’on me retire enfin ce feu de ma gorge. Adressant un sourire vaguement reconnaissant aux formes floues penchées sur moi, je rejoins Morphée.